Plastic Blue Invitations

O que importa é que todos de Lost estavam mortos.
E que Harry Potter matou Voldemort.
Anakim se tornou seu pior inimigo.
Ninguém impediu as bombas atômicas.
Todos ficarão velhos;
e o que você tem hoje, amanhã já não é mais seu.


Pois só importa o final.
O final.

Sobre a mesinha de canto na sala escura, descansava um porta retrato quebrado.

Na manhã anterior, ao acordar percebeu o quão diferente estava, a barba feita como se fosse um ritual matutino as roupas passadas e limpíssimas, os mocassins brilhantes vendiam todas as suas intenções. Por fora a cara mais apresentável do mundo, a voz encantadora encantava qualquer pessoa na rua, desde o vendedor de algodão doce á bela mulher loira com roupa de executivo que atravessava pela faixa de pedestres, mais adiante até a criança que brincava no banco de trás do carro dos pais percebia o quão diferente era aquele homem, ele tinha o seu próprio brilho.

Pegou sua maleta e partiu rumo á cidade, tinha muito á se fazer.
Cruzou a avenida principal e rumou para o grande banco da cidade, sua maleta estava cheia.
Disse bom dia os guardas na entrada, já os conhecia de sua rotina cotidiana, e como todo bom cliente pegou sua preferencial e foi direto ao gerente.

- Olá Sr...

Uma salva de balas saiu , cinco pessoas morreram na hora.

Onde antes havia um dos maiores executivos da cidade agora havia um rosto amargo, suando frio por todo o terno caro, nas mãos duas .40 e nos olhos antes encantadores uma mistura de dor, medo e responsabilidade.

Pessoas foram ao chão, ensaguentadas, enquanto no fundo um alarme soava. E a maleta que antes estava composta das armas, agora estava cheia de verdade, de um rico papel de várias cores e símbolos, um papelzinho mágico, capaz de criar e destruir vidas, uma das maiores razões de algumas pessoas existirem.


Sobre a mesinha de canto na sala escura, descansava um porta retrato quebrado. Na foto cheia de cacos de vidro um homem sorria, um homem bom.